Listas

Tengo una lista, aquí, en alguna parte
de buenas intenciones incumplidas:
Cosas que he hecho,
cosas a medias,
cosas que ya no quiero. Se enrolaron
sin orden ni concierto, sin motivo,
curtidos polizones, capitanes intrépidos,
marinos para un charco de agua dulce.

Y no diré eso de:
En realidad, yo nunca quise hacerlas
Que no quedó remedio, era muy joven
y tan ingenua ¡Si no me dieron
oportunidad ni alternativa! Que, bueno,
tu me entiendes, ya se sabe, cosas de la vida.

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Qué diferencia
la acción del movimiento,
voluntad e inercia,
historia y aventura.
Qué derrota
nos abate a la deriva.

Dejarse llevar, leve y ajeno,
tras oscuras señales que no entiendes,
por los designios de un futuro ya escrito,
enterrando, avariciosos, las monedas
que nunca hemos gastado. Transcurriendo...

No puedo
No debo
No hay tiempo
Ahora es un riesgo
Más adelante
Quizá algún día
Estoy en ello
Ya es tarde

Y ahora, al exhumarla, enfurecidos
reclamamos nos devuelvan nuestra vida
en mejores condiciones para usarla:
sin límites ni roces, instrucciones,
repuestos, asistencia, garantías
de ser lo que quisimos.

Y eso hemos sido.

la dutxa tocada del bolet

-A can Jordi tenien una dutxa que era un mànec amb foradets menuts i un tub flexible connectat l'aixeta de la banyera . Un dia que feia fred en Jordi va anar a dutxar-se. Tot anava bé i, de cop i volta, l´aigua calenta es tornà freda i el va deixar glaçat:

-Hauuuuuuuu! Mare, la dutxa no va bé.

Quan encara no s´havia recuperat del tremolor, un raig d´aigua calenta el va posar content:

-Aiiiii! Aquesta dutxa és boja....

Just quan la mare creuava la porta per veure què pasava, una cosa li va pasar pel costat, de tal manera que va caure a terra, es va girar i va veure com la dutxa sortia de la casa i travessava el carrer. La van intentar atrapar, però van fallar en el intent; van tornar a casa decebuts i van pensar que el millor seria trucar al seu tiet , que era un vaquer que tenia el seu rantxo a prop de casa. El tiet va agafar el cavall i una corda i va començar a perseguir la dutxa , la va trobar bevent una cervesa a can Manolo i, aprofitant l´ocasió, va preparar la corda , va fer un llaç de vaquer i la va capturar. Després va trucar a can Jordi amb el telèfon mòbil.

Van posar la dutxa dins d´un sac i la van portar al zoològic de Mataró. Està tancada en una gàbia on hi ha un rètol que diu:

-”Atenció, dutxa salvatge, no us hi apropeu “.

FI

(Una escribidora)

El periódico de Los papeles de BC

Hace poquito descubrí feedjournal, un servicio que elabora un pdf con los contenidos de un feed en formato periódico y te permite descargarlo, imprimirlo o colgarlo en el blog mediante un widget. He hecho una pequeña prueba con Los papeles de BC.
Abajo debería verse una previsualización del mismo, como no me aparece nada en la vista previa no sé cómo habrá quedado. Si sale bien podríamos hacer una publicación mensual con todas las novedades del blog, para descarga libre, o imprimirla y repartirla por las zonas de cruce, etc... ¿Qué os parece?

La caza

(el otro punto de vista del relato que envié al concurso del eMcuentro)


A veces, sucede que llego allí, en sueños. Siempre es el callejón oscuro, las casas carcomidas, la noche, el cielo amenazando lluvia. Y ese instinto de cazador a la búsqueda de una presa, todos los sentidos afilados. Puedo oír la mínima carrera de las cucarachas, una gota de lluvia que cae, monótona. Puedo oler la basura, la humedad. Y el miedo. Nunca he visto a nadie, siempre estoy solo, mis pasos resonando en las baldosas mojadas. Hasta hoy. Hoy, la tengo delante de mi, avanzando inocente hacia el fondo del callejón, como si no supiera adónde va. Un muro le cierra el paso. Se detiene, duda un momento y se vuelve hacia la salida, hacia mí. Siento una excitación nueva corriendo por mi espina dorsal, un placer anticipado, siniestro. Avanzo despacio hacia ella. Al fin, parece haberse dado cuenta de mi presencia. Retrocede, es cuestión de un momento que llegue al fondo, a la pared que le cortará la retirada, que la dejará a mi merced. No hay prisa, no puede escapar. Me mira, sin verme. En cambio, yo distingo perfectamente su cara, a la luz distante de las farolas de la avenida, el miedo en sus ojos muy abiertos. Un par de pasos y estoy a su lado, rozándola casi. Siento mi sexo desperezándose, creciendo, apremiante. El placer es tan intenso que resulta casi insoportable. Pongo una mano en su hombro, no la rechaza, no se mueve. Entonces, muy despacio, avanzo la otra hacia su muslo, le subo la falda, recreándome en la suavidad de su piel, cada vez más arriba, sin encontrar resistencia. Noto los latidos de la sangre en su garganta que ahora aprieto un poco, sólo un poco, para gozar el contacto. Acaricio su vientre terso, insinúo un dedo en el ombligo y sigo hacia abajo, como el niño que va alcanzar un premio largo tiempo postergado. Las bragas no son un obstáculo, sino un acicate, el encaje entre mis dedos, que lo apartan sin esfuerzo, para demorarse en el vello que marca el camino hacia la meta deseada. Apenas un estremecimiento eriza su piel, pero ella sigue inmóvil, demasiado inmóvil. Extrañado, me aparto un poco. Huelo su miedo, que la paraliza, y me produce una salvaje alegría. Puedo hacer con ella todo lo que quiera, lo que sé desde siempre que voy a hacer. Ha empezado a lloviznar, noto el agua fresca en mi pelo, en su su piel desnuda, en la tela tan fina de su blusa, que empieza a empaparse.


Y entonces, sin aviso, noto el dolor en la mano con que le aprieto el cuello, oigo su alarido mientras sacudo la mano para librarme de sus uñas, hija de puta. Se desprende de mí y cae hacia el suelo, con un sollozo ahogado. El alarido todavía resuena cuando empiezo a despertarme sintiendo la humedad en los pantalones del pijama. Con los ojos medio cerrados, miro a mi mujer, que duerme a mi lado. Poco a poco, se borran el callejón, el sonido de la lluvia, el cuerpo de la mujer bajo mis dedos. Me doy media vuelta en la cama mientras en mi mente, una voz lejana me dice que, en realidad, no importa: mañana volveré a encontrarla, y ya no podrá escaparse.

Maite Capón (Caracol Osvaldo)

¿Existe el arte?

1.El vehículo de expresión.
2.El hijo de nuestras frustraciones.
3.La vía de escape, el mundo artificial del artista esquizofrénico.
4.El paraeje, el idealismo chinesco, costumbrista, imitador, paródico.
5.El aborto de estériles que ansían la inmortalidad.
6.El arma cargada de futuro, de moral, de crítica, enseñanzas y sabiduría.
7.La prostituta, el espectáculo condicionado a su público y sus ingresos.
8.El rebelde sin causa, la originalidad intencionada.
9.La novedad de rancio abolengo.
10.El alter ego, la introspección, la obra-individuo.
11.La artesanía, lo popular, lo tradicional, lo colectivo.
12.El profesional perfeccionista, el estilo depurado.
13.La genialidad, el negro pozo dónde vomitar los delirios de la inspiración.
14.El arte por el arte.

Y yo me pregunto ¿existe pues, el arte? ¿hay algo a lo que podamos llamar creación? ¿es necesaria? ¿no somos acaso simples recreadores o, peor aún monos mecanógrafos a servicio del azar? Y si el arte es sólo forma y combinación ¿no lo sería entonces cualquier actividad humana que las requiera?

La visita

(un toque gamberro)


Estaba limpiando el polvo cuando llamaron al timbre. Creyó que sería el cartero, por eso abrió la puerta sin mirar. Se quedó un poco desconcertada por el tipo que tenía enfrente: gordo sin paliativos, con gafas redondas tipo Trotski y calzado con unas zapatillas de felpa a cuadros.

-Permítame, señora, que me presente. O, mejor, que le presente a mi grupo: La armonía universal perfecta -Se interrumpió un momento, mirándola con fijeza- Usted ama la paz, naturalmente.

- Sí, claro –respondió ella, automáticamente.

Él sonrió, satisfecho, haciéndole recordar una raja abierta en una sandía con gafas. Ella dirigió la mirada, sin querer, hacia los pies del individuo.

- Juanetes, señora. Pero eso no importa. Lo importante es... ¿Me permite pasar? Así se lo podré contar con más tranquilidad. Un tema como éste requiere tiempo -prosiguió, untuoso y persuasivo.

Sin saber cómo, estaba preparándole un café, mientras él ocupaba la totalidad del sofá.

- Pero no se quede de pie, señora, por favor, siéntese aquí, póngase cómoda. Con sacarina, gracias.

***

Cuando se quiso dar cuenta, el gordo reposaba satisfecho en su cama. Y desnudo, cielo santo. Muy desnudo. Pero lo peor es que ella estaba a su lado y, desde luego, no llevaba ropa. Se incorporó, envuelta en una nube compuesta por asombro y vergüenza a partes iguales, buscando con qué vestirse. Él la cogió por el brazo.

- ¿Dónde vas, cariño?

(¿Cariño?)

- Es que tengo trabajo -balbuceó-. Yo estaba limpiando el polvo, me parece. Dejé el plumero en la mesita, ¿no?, y creo que aún no se lo había pasado a la foto de Marcelino. No me gusta que se acumule el polvo...

Él la interrumpió, con un majestuoso ademán de la mano libre.

- Ignoro quién será ese Marcelino de que me hablas. Pero, en cuanto al polvo, deja que me ocupe yo, palomita mía.

La atrajo con suavidad, sin encontrar resistencia, todo hay que decirlo. Ella se dejó caer, ruborosa, sobre su extenso pecho, mientras sentía que la galería de vivos por delegación a que había dedicado su vida se escurría de su mente, como tragada por el desagüe del lavabo.

Caracol Osvaldo

Animación suspendida (I)

Bueno, me estreno en este blog con mis pinitos en el mundo del relato. Este lo comencé hace tiempo y aún está por concluir así que el final lo conoceréis "en directo". Es un poquito largo para el formato blog, así que lo dividiré en pequeños y cómodos fascículos.

ANIMACIÓN SUSPENDIDA

TEORÍA LITERARIA 10/02/06

Mímesis

>¿Realidad o ficción?
>a = a ¿Yo no soy yo?
>Narrador, triste alias, sin duda inútil; mis amigos no piensan que hablo de mí, yo no pienso que hablo de ellos. (¡Qué tontería!... Si ellos también son yo)

Tengo convocatoria de gracia en veinte horas por culpa de dos cretinos misóginos del siglo IV. Como si toda civilización o buena idea hubiese muerto con ellos, como si lo de hoy fuera de pega y diera cierto asquito por manoseado. Escribo estas líneas con la esperanza de eludir las interminables horas por las que suplicaré a cinco minutos del examen...

El tiempo se ha parado. Qué curioso.

No queda nadie en los alrededores de la biblioteca, sólo yo y esa chica del móvil con el gesto congelado. Está sentada en un banco de metal gruyere, antiergonómico: el cuerpo inclinado, acodada en las rodillas y la vista clavada a la baldosa. Debía ser algo realmente interesante, noticias, una confidencia, tal vez una llamada de advertencia sobre lo que iba a ocurrir. En sus ojos anida un destello de curiosidad cristalizada.
Me pregunto si aún hay alguien en la línea... ¿se paró el multiverso o sólo ella?, ¿es contagioso?, ¿se trasmite por contacto o replica entre señales? Me cuestiono silenciosa y escucho, sólo un instante, la nota inerte de un sonido en suspensión. Salto atrás, aprensiva, no despierte poseída por algún ser extraño.
Pero no me afecta, sea lo que sea, no me afecta y debo estudiar. Aprovecho mis flamantes horas vírgenes, reduzco el texto a máximas ya interiorizadas para después reconstruirlo, miniaturizo contenidos...

¿Qué es la literatura?

>Arte = sombra2
>Pollo amnésico vs Retórica teletienda
>Conversemos y hallarás lo que busco.
>La Verdad sea contigo (y con tu espíritu)

-Ummm...
...se parece demasiado a mi breve periplo salesiano. Divago, está claro, es la hora del café, aunque nada haya cambiado en Semeseguerl, mi compañera de cronaufragio. Como no sé si aún puede ver dejo los apuntes ante sus ojos, por si se aburre. Temo no estar haciéndole ningún favor.

En la cafetería treinta y cuatro personas en vilo sostienen diez cortados, veinte cervezas y cuatro solos. Avanzo entre el cruce de miradas y robo un café hirviente a un chico inmerso en libros que, con toda probabilidad, no estaba leyendo. Me da un poco de vergüenza, pero no ocurre nada. Nadie aferra mi mano hacia simas de horror inconmensurable. Qué decepción.

Continuará...

Un árbol de dos vidas

Vidas cruzadas
Relaciones
Miradas
Sensaciones
Un vuelco en el corazón
Un sentimiento de sinrazón
Una extraña conexión
Un vacío lleno de emoción
Habitual complicidad
Que imprime ritmo y vitalidad
Que culmina en desesperación
Motivando una obsesión
Destrozando una pasión
Arrasa la cordura
Hasta nadar en la locura
Creada por una ternura
Que borda una esperanza
Y al final acaba como un manto de desesperanza

Lain Coubert

Economía

Cifras, número, medidas
Cómo se mide la vida?
Millones, miles, cientos
Cuánto vale un sentimiento?
Emoción, sensación, dolor
Puedes comprar amor?
Será auténtico o falsificado?
Duradero o más bien efímero?
A estrenar o usado?
Un puro engaño o sincero?
Muchas preguntas son,
Como al inicio de una relación
Cantidades iguales de duda e ilusión
Cotizan confianza y buena intención
Al alza, cara y dificil la fidelidad
No es fácil de encontrar
Préstamos de personalidad
Imposibles de pagar
Y luego una crisis sentimental
Un ciclo termina y empieza otro igual

Lain Coubert

Qué haría por ti

Por tí soportaría
El mundo cual gigante Atlas
Por tí no me importaría
Ser acribillado por miles de balas
Por un beso
Todos los terrores
Por una caricia
Un sinfín de dolores
Por tu mano sobre la mía
Mi vida yo daría
Por sentir tu abrazo
Rompería mi corazón en pedazos

Y decidido a sufrir por tí sin medida
Te pido que te quedes mi vida, por favor
Porque no sé lo que aguantaría por tu amor

Lain Coubert

Triste

Triste mirada
Lagrimas encarceladas
Oscuro espejo
Que absorbe el reflejo
Y no devuelve nada

Oscuros ojos de dureza vulnerable
Profundidad insondable
Destilan pasión, tempestad, dolor
Alabastro roto por el dolor
En medio de ilusiones e inocencias perdidas
Una grieta de recuerdos y emociones mil veces revividas

Lain Coubert

Soy el que se escribe

Cenizas en primavera
Un ciprés en un campo de flores
La música que no suena
Cuando se encienden los soles

Mil estilos confluyen en uno solo
Difícil hasta para Picasso
Difícil dar un paso
Sin que se descomponga todo

Un eterno deseo
Dulce compañía
No ser Prometeo
Ilusión rota en un día

Lain Coubert

pepito grillo

pepito grillo lo tenía todo bien planeado. había hecho siempre lo que debía hacer, de la forma más correcta posible. había aprendido a batir sus alas, había aprendido cómo lo hacían los demás y cuando no le salía bien el tono, no le importaba copiar al resto para aprender su modelo. pepito era un grillo aplicado, sin duda, y su sueño era batir sus alas de forma diferente. pero cuando comenzó a moverse por el mundo, supo que había olvidado un detalle muy importante: las circunstancias. no tuvo en cuenta el dinero, el tiempo, el espacio, la naturaleza, la enfermedad, el dolor, la muerte, el cariño y su ausencia, no sabía que todo lo que le rodeaba, por muy bien que hubiese aprendido la lección, podría dar al traste con sus ilusiones. el día que supo de la música de Mozart o Bach, de las artes y ciencias humanas, o de la constancia de las hormigas, el día que supo que él no era más que un mísero grillo, dejó de batir sus alas. y empezó a pensar y a pensar... un día y otro y otro... hablaba contínuamente con su conciencia. así nació la imagen de pepito grillo.

Agustín S.A./Ventarrón

http://www.ventarron.blogspot.com/
http://www.almacendepalabras.blogspot.com/

Irreal

La fotógrafa hace un picado, enfoca los bordes de las briznas de hierba con interés y luego levanta de golpe la cámara hacia el modelo. En él se adivina una tensión, quería mirarla a los ojos y se encuentra con la pupila de metal. Piensa que creerá que está posando.

MsNice

http://amapolasinfernales.blogspot.com/

Mariano Macbeth

(De otros lados)

MARIANO MACBETH

Almudena Grandes

Las tres brujas se aparecen ante Macbeth sin que él las haya invocado. Le halagan, le fascinan, le enloquecen con la promesa de un poder ilimitado. Macbeth se lanza, en pos de sus palabras, a una espiral de crímenes horribles y no sospecha que es apenas un títere, el juguete de tres mujeres astutas e impías, que lo utilizan sin escrúpulos para servir a fines muy distintos de los que declararon previamente. No sé si Mariano Rajoy ha leído a Shakespeare. Ignoro si conoce el argumento de este inmortal espejo de la ambición y las traiciones, pero me temo que en la política española se está montando un Macbeth, y que él ya ha sido elegido, desde luego a traición, y a su pesar, como protagonista.

Se me podrá objetar que Ana Botella desentona, y lo admito. Es cierto que se aturulla con algunos conceptos, que no domina el lenguaje profético, pero los números impares siempre son complicados, y en un trío, ya se sabe, es natural que alguien flaquee. Se me podrá objetar también que falta Lady Macbeth, pero en eso no estoy de acuerdo. Aunque su físico no acompañe, Soraya lleva semanas limpiando manchas de sangre simbólica en el Congreso y, que yo sepa, no ha conseguido borrar ninguna. Por otra parte, no me digan que el resto del reparto no está bien escogido.

Aquellos gritos de ¡Viva Mariano!, ¡Tú sí que eres un líder!, se han precipitado abruptamente por un abismo de deslealtad. De Aguirre me esperaba cualquier cosa, pero que María San Gil convocara a los medios en un día de luto, tras un atentado terrorista mortal, no para confortar a las víctimas sino para machacar a su jefe, ha desatado el pestilente aroma del azufre. Mientras tanto, Mariano se prepara para la batalla. Si hubiera leído Macbeth, ya sabría que no va a ser vencido por un hombre nacido de mujer. Ahora que, de las propias mujeres, Shakespeare no dijo nada. Ni mu.

(El País, 19/05/08)